Osvaldo Picardo


Realidad del viento



No es el silbo del bichofeo, tampoco
la bolsa que revolotea en el callejón.


Sin respuestas ni explicaciones, viene
vestido del olor del puerto
y de toda la alergia de los tilos. Viene...


Y chifla por los rincones y sobrevuela
con una cumbia de polvo sobre la mesa.
Toda tu agenda ha desparramado,
da vueltas las hojas como si algo leyera.


Las sílabas descompone en largas lluvias.
Habla. Pero su idioma no es el nuestro,
ni sus silencios... Has creído siempre
que al ser invisible era menos real
que el árbol donde embolsa gatos
o que las persianas en que teclea
su música mala...


Esta mañana, por el contrario,
lo real se ha volado junto con los techos
y sólo el viento existe y truena.




De: "Pasiones de la línea", Ediciones en Danza, 2008




No sabés qué hay al otro lado del horizonte,
donde éste termina con el día. No es una barca
que por cierto flota petrificada entre las nubes.


Ni más allá de la escollera
con el Cristo de brazos abiertos. No, no son cosas.
Esta vez, no son cosas.


En todo lo que se configura bajo el atardecer,
en los lobos marinos de Fioravanti,
en la Rambla y la pareja que se retrata,


una sola realidad existe en verdad:
un chico, al fondo, en la orilla
con un puñado de arena entre las manos.


¿Qué historia repite? ¿La misma y la nuestra?
¿Cómo se repite lo que no vuelve?
Él juega y ríe antes de que caiga la noche.


Ahí se escribe cuanto has deseado ser
y una deuda infinita
que se ha vuelto tu mirada.

De: "Mar del Plata", Ed. Martin, 2005) en semanadelasletrasylalectura.blogspot.com 

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Imagen: lacapital.com.ar

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