Michel Houellebecq

Fuente:elimparcial.es
La grieta





En la inmovilidad, el silencio impalpable,
Yo estoy ahí. Estoy solo. Si me golpean, me muevo.
Trato de proteger una cosa roja y sangrante,
El mundo es un caos preciso e implacable.

Hay gente alrededor, los oigo respirar
Y sus pasos mecánicos se cruzan sobre el enrejado.
He sentido, no obstante, el dolor y la rabia;
Cerca de mí, muy cerca, un ciego suspira.
Hace muchísimo tiempo que sobrevivo. Tiene gracia.
Recuerdo muy bien los tiempos de esperanza
E incluso recuerdo mi primera infancia,
Pero creo que es éste mi último papel.

¿Sabes? Lo vi claro desde el primer segundo,
Hacía algo de frío y yo sudaba de miedo
El puente estaba roto, eran las siete en punto
La grieta estaba ahí, silenciosa y profunda.





Michel Houellebecq (1958, Saint Pierre, Isla de la Reunión, Francia)



3 comentarios:

  1. Muy bonito. Enhorabuena!

    A mi también me gusta escribir, espero que sea de su agrado.
    http://suspirosenformadepalabra.blogspot.com.es/

    Un beso, Herminia

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  2. Hola,tus poesías me parecen muy interesantes.Me gusta en especial la manera de expresar tus sentimientos.
    Yo tambien tengo un blog de poesía.Te envio la dirección para que las leas y me comentes que te parecen:

    http://anna-historias.blogspot.com.es/

    Saludos

    ResponderEliminar
  3. este poema me hace pensar en los centros de detención clandestinos, el discurrir de la persona desaparecida, atada de pies y manos, con los ojos vendados, ciegos

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