Zulma Liliana Sosa

Fuente: Facebook
Eau de toilette

De la serie Praga



III


Conjunto vacío





No
eran tímidas tus cartas. Qué se le va a hacer. Hay intermisiones en las
calenturas, por eso lo de la Edad Media. Tantas batallas y mujeres amarradas a
las armaduras besadas por aceros que eran de hombres, de olores de hombre y
hacía el  final, de animalitos preparando
sus dientes, su enorme banquete . ¿Ves lo que pasa? Me perdí. Decía que si vos
estuvieras acá nos iríamos de tripas, porque las tripas son parecidas a las
raíces y ellas tienen estirpe, tienen exilio y ese movimiento justo de  mantenerme en vela, calentita , esperando;
para luego desnudarme, para luego confesarse a pura lengua y esa gotita de Eau
de Toilette de Chanel que me trajiste de Paris.

¿Te
acordás del Hotelito de mala muerte, con sus paredes extendidas , tensa en su
humedad invasora y el Eau de Toilette? El dolor ya se estaba sintiendo, digo,
del abandono, claro, pero entonces no lo sabía
y mis piernas rechazan todo movimiento, así que decidiste inyectarme un
calmante. Vos lo decidiste.

Compraste la aguja y la
jeringa descartable y así llegamos al hotelito barato alojamiento.
¡Cuánto calor! Yo desnuda boca abajo y vos desinfectando mi nalga con Eau de
Toilette.

-¿Te duele?-
preguntaste, - no, decía yo y temblaba. Nos amamos como bocas buscadoras del
pimiento en los cuerpos mojados, como niños célebres que atrapan magas para
adular el cabello cálido y los senos habladores celebrando semen, de a poco,
gota a gota.

Al
atardecer, comimos pizza y bebimos vino de la casa que no era feo.  Cruzaste la Avenida sin volver la cabeza. Ahí
sentí el olvido del cielo terrestre. ¿Qué me calce en las manos que pesaban
como una ciudad llena de violines y conciertos enterrados? Y sucedió en la
frontera de mi ala drogada; golpe a golpe por la bolsa de algo imaginario en
ese ring side; celebrado y fusilado y había que golpear, golpear, golpear, hasta que el viento olfateara de una vez y para siempre, la última prenda
de la querida del buana; la preferida de la tribu de imágenes.  Anticipadamente comenzaste a velarme en voz
baja y me di cuenta que llorabas.

Llorábamos .

Parecía que
me estaba yendo, ya,  antes de
desaparecer..Como la carne tiene sus leyes, nunca queda una constancia
definitiva, sino lo que empieza a desvanecerse, como en una fotografía.





Otros poemas de Zulma Liliana Sosa, aquí
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NOTAS

// ALICIA SILVA REY: Una presentación solemne / Estábamos, unos 6 años atrás, en la Biblioteca Nacional de Argentina, un poeta notable, un sociólogo refinado y yo, presentando un libro de poemas de grande y querida poeta argentina. Comienza a leer su ponencia el poeta y mi celular, en el silencio de la sala, suena. El poeta hace gesto de repugnancia ante la interrupción inconcebible. Me río, pido "disculpas, disculpas" en tanto manoteo el celular en mi cartera y logro apagarlo. El poeta de marras recomienza su extraordinariamente bien modulada lectura. Yo no advertí la repudiable magnitud de lo "hecho" por mí en el marco de tal presentación. La distracción es mi casa y ahí soy y supervivo. Luego, notabilísimo narrador presente entre el público dictaminó que fue una presentación "solemne". Entonces me lo creí. Hoy, cuando la poeta amiga me llama para decirme que acaba de reencontrar mi lectura de ese libro y que le gusta más que entonces porque "está tan bien escrita", comprendo que la inteligencia sumada a la gracia sí pueden resultar divertidas. Y la distracción, bueno, es la sal de la vida. // VALERIA CERVERO: En septiembre de 2016 salió "Sin órbitas", en la bella edición de El ojo del mármol, y el mes pasado presenté "madrecitas", gracias a la cuidada edición de Barnacle. Podría ser la última tarde aquí o tal vez el tiempo se detenga sin pedir permiso. El cielo es allá afuera, casi árido, y esta casa se esfuerza en su tarea de abrigar, de sostener lo suyo. Las risas de los hijos quiebran el volumen que permite entender las voces; la mirada llega sola a cada personaje y la historia es la misma y otra a la vez. In the mood for love: insiste la palabra a través de la muerte. La música multiplica el instante y casi invita a olvidar cada tono. Pero el secreto es un hoyo pequeño en un muro que brota. (De Sin órbitas)