16 mayo 2015

Paul Auster



Los murmullos del río, la frescura.
Un resto de aflicción fundiéndose
con lo que aún no tiene nombre.
Estela de la balsa, otoño y fango. Las aguas
de la fuente se agitan y una hebra
de algas
da vueltas sobre el rancio
suero espumoso,
al tiempo que un madero claveteado
pasa dos veces ante ti,
asilo salvador en ojos
limpios al fin de dicha.




Habla de fuego



Te desvías. Te derrumbas.
Te yergues.
Mecido
por el gong de las horas
que golpeó el acebo
doce veces
más callado que tú, algo, puesto
en libertad por alguien,
salva tu nombre del carbón.
Allí te yergues
de nuevo, respirando
en el sol fantasmal
entre hielo y ensueño.
He llegado tan lejos
por ti: la voz
cuyo eco resuena en mí
ya no es la mía.




Paul Auster (1947, Newark, New Jersey, Estados Unidos de Norteamérica)
De: "Poesía completa", Seix Barral, 2012

Fuente: Facebook 'Paseante Libros' / www.lapoesiaalcanza.com
Imagen: www.abc.es


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