Sonia Scarabelli


Epígonos





Mirá, lo que mamá quería
para ella
se ha hecho realidad en mí
y yo me aplico
al dibujo, la sombra, y fallo siempre
en el escorzo blando
que las cosas
ofrecen para entrar en perspectiva
a ese espacio cerrado donde el mundo
se ordena y se decanta.

En el fracaso, sin embargo,
me encuentro sonriente
si mi silla
es siempre desfasada silla china
y no la silla aquella que soñaba
mudar a la piecita de Van Gogh.

Sucede que el maestro me consuela
la falta de talento y de muñeca
contándome una historia
donde aún puedo
sentarme entre las cosas
y hasta yo,
ignorada de la gracia,
contemplar el infinito siempre en fuga,
pendiente arriba hacia un horizonte
inalcanzable en el que nada
se mide ni se logra
comprar, vender así nomás.

Yo miro embelesada ese dibujo
donde ahora me muestra un gran señor
japonés plácidamente sentado en el vacío
y anoto para mí que en el oficio
se aprende sobre todo
a decidir
y a entregarse.

¿Será por eso
que la piecita de Van Gogh,
tan mordida de oro en perspectiva,
parece abrir un centro en que se augura
lo que es sin centro, lo que siempre

vuelve a buscarte si es que al ojo
le uncís un infinito
destartalado caballo tuerto
corazón del deseo?





Sonia Scarabelli (1968, Rosario, Santa Fe, Argentina)

Fuente: Revista Atmósfera

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Notas

Los hijos de Bob Dylan, de Gordon McNeer, Valparaíso Ediciones
EASY RIDER


(fragmento)

Nadie sabe quién te hizo la foto
en la Paynes Prairie aquel día.
Podría haber sido Janabanana, Susan o Ron.
Desde este recóndito lugar pareces seguro,
como si tuvieras el control, y algo nostálgico.

La película salió en el 69, junto con todo lo demás.
Por aquel entonces, todos los políticos habían muerto.
JFK, Bobby y Martin ya no estaban,
víctimas los tres de un pistolero solitario.
La ofensiva del Tet seguía con nosotros,
como un mal viaje de ácido.
Nuestro gobierno asesinaba a sus niños: sé el primero
del barrio en tener a tu hijo de vuelta a casa en una caja.

Jime, Janice y Jimi aún estaban vivos.
A John le quedaban once años de vida.
Las palabras de Dylan, ¿qué se siente, ahhh,
qué se siente al estar solo,
sin camino a casa alguno, como un total desconocido,
como una bala perdida?,
prendían nuestros corazones. Estábamos listos
para cualquier cosa, excepto
para lo que nos esperaba.




ALICIA SILVA REY/ Una presentación solemne: Estábamos, unos 6 años atrás, en la Biblioteca Nacional de Argentina, un poeta notable, un sociólogo refinado y yo, presentando un libro de poemas de grande y querida poeta argentina. Comienza a leer su ponencia el poeta y mi celular, en el silencio de la sala, suena. El poeta hace gesto de repugnancia ante la interrupción inconcebible. Me río, pido "disculpas, disculpas" en tanto manoteo el celular en mi cartera y logro apagarlo. El poeta de marras recomienza su extraordinariamente bien modulada lectura. Yo no advertí la repudiable magnitud de lo "hecho" por mí en el marco de tal presentación. La distracción es mi casa y ahí soy y supervivo. Luego, notabilísimo narrador presente entre el público dictaminó que fue una presentación "solemne". Entonces me lo creí. Hoy, cuando la poeta amiga me llama para decirme que acaba de reencontrar mi lectura de ese libro y que le gusta más que entonces porque "está tan bien escrita", comprendo que la inteligencia sumada a la gracia sí pueden resultar divertidas. Y la distracción, bueno, es la sal de la vida.