27 febrero 2016

A los amables visitantes de estas páginas...

febrero 27, 2016

, el desafío de traducir los poemas de Giovanni Raboni.


(Agradeceré el envio de vuestra versión a mi correo. Ver solapa "Contacto")



Notizia





Solo qualche parola,
solo una notizia sul rovescio del conto
sbagliato dal padrone.
Forse è tardi, può darsi che la ruota
giri troppo in fretta perché resti qualcosa:
occhi squartati, teste di cavallo,
bei tempi di Guernica.
Qui i frantumi diventano poltiglia.
E anch’io che ti scrivo
da questo luogo non trasfigurato
non ho frasi da dirti, non ho
voce per questa fede che mi resta,
per i fiaschi simmetrici, le sedie
di paglia ortogonali,
non ho più vista o certezza, è come
se di colpo mi fosse scivolata
la penna dalla mano
e scrivessi col gomito o col naso.





Risanamento





Di tutto questo
non c’è più niente (o forse qualcosa
s’indovina, c’è ancora qualche strada
acciottolata a mezzo, un’osteria).
Qui diceva mio padre, conveniva
venirci  col coltello… Eh sì, Il Naviglio
è a due passi, la nebbia era più forte
prima che lo coprissero… Ma quello
che hanno fatto , distruggere le case,
distruggere quartieri, qui e altrove,
a cosa serve? Il male non era
lì dentro nelle scale, nei cortili,
nei ballatoi, lì semmai c’era umido
da prendersi un malanno. Se mio padre
fosse vivo chiederei anche a lui: ti sembra
che serva? è il modo? A me sembra che il male
non è mai nelle cose, gli direi.






Giovanni Raboni (1932, Milano / 2004, Fontanellato, Italia)
Fuente: https://poetarumsilva.com/2010/10/11/giovanni-raboni-una-dichiarazione-damore/

Imagen: blog.quotidiano.net









22 febrero 2016

Marcelo Díaz

febrero 22, 2016

Cowboys





Por la noche revisas
necrológicas
de repente te preguntás
cómo será cuando aparezca yo
como en esas películas de cowboys
en las que un cuerpo 
termina desnudo en una bañera sucia, 
pensás en un western
vos y yo representados
por un cardo 
rodando al infinito
¿alguien tendrá deseos
de pensar en vos
y en mí, no en otra vida,
sino en esta?
nos iremos degradando, 
es lo que ocurre
con las ramas de los árboles 
durante el mediodía
juntas, secándose; 
podría contarte más
si el corazón no fuera
el auricular negro 
que arrojaste al extremo silencio
con la esperanza
de que algún eco
te devuelva la fuerza
para reparar el vacío.






Otros poemas de Marcelo Díaz, aquí
Enlaces:


Imagen: www.elinfinitoviajar.blogspot.com

19 febrero 2016

Claudio Rojo Cesca, poemas inéditos

febrero 19, 2016

El zumbido de la mujer mosquito





Vuela en dirección al rostro
y pica el párpado cerrado,

zumba, mientras chupa,
el gel blanco que escurre
desde el fondo. 

La mujer mosquito sobrevuela 
mi pecho
burlándose de la ciencia 
de la espiral y su brasa,

eso que sirve para embrutecer 
y alejar
a hordas de picadores
se vuelve inútil en ella
mientras se recrea
en el humo venenoso
como una atleta.

Intuyo, como cada noche, que estaremos 
juntos hasta que aparezca el sol
y fulmine su encatamiento 
de sorber a oscuras
la viscosa memoria de los ojos. 

Me vuelve a zumbar, gigante y perfecta,
en su disfraz humano.
Ningún mosquito imita mejor
un par de piernas de mujer,
los pechos ínfimos y blancos
que se deslizan hacia la mordida,

el murmullo empalagoso
en la hora veloz del sudario.

Sólamente la delatan
unas alas de celofán alambrado
y la sangre reseca alrededor
de los labios.

Mujer mosquito
zumba y duerme y agosta
su cuerpo amedrentado
por el rayo de sol. 
Me vacía y se quema
y nada conserva en su retorno
a la forma original.
Nada mío,
nada de ella,
nada en mis cuencas abiertas
donde reverbera
el dolor del último beso.  


(inédito)


Elegante flameo de banderas blancas





Mi palabra contra
la tuya.
Leche contra leche, dada en el beso,
en el celaje que precede
al refusilo nocturno. 
Cama: la fiesta de los rivales.
Por este reposo de nubes, un cansancio
de la existencia de mi nombre
y todo lo que mi nombre lleva 
con él. No te conozco 
tanto, pero te combato,
pérfido enemigo, y lo haré
hasta que por fin te conquiste
con mi amor de pieles suaves, 
de apretarme con vos en la silla 
y despertar a los vecinos.
Mi palabra candombe en tu baile
de caretas, rival abierto y desnudo
con el pecho donado al forraje 
de la luna. 
Habitante fugaz, mate en mano, bombilla
entre labiecitos rojos, mordidos,
puestos a secar
luego de desabrigarlos para 
la nieve. 
Todo se volverá humo, adversario bello, incluso
la tormenta de tu orgasmo.
Y no habrá recuerdo de la tregua
excepto, quizás, en la memoria
de mis cortinas. 


(inédito)


Suficiente hidrógeno para matar una ciudad





Creo que he sido bueno todos los días
excepto los martes.

Los martes me gana
la sensación de venir de otro nido. 

Una nube con forma de pájaro 
me caza de las muñecas
y me alza por el aire
más allá del espanto 
de volverme líquido.

Recuerdo, mientras vuelo,
haber tenido huesos,
y haber sufrido
ataques de pánico cuando veía pasar a esa piba
por la peatonal Tucumán, 
con una mochila cargada de libros. 
Y entonces, convertido en piedra sudorosa,
me reía del amor que la piba tiene por los animales.
Un amor inútil, incapaz
de rozarse con lo humano. 


Yo deseaba, en esos momentos, 
que fuera martes
para soltarme de la nube
y caer
al ruido
y al asfalto
como una bomba 
de hidrógeno. 


(de la plaqueta de poesía: “Fotos de mi chonga desnuda dentro de una nave espacial”, Editorial Larvas Marcianas, 2015)



Claudio Rojo Cesca (1984, Ciudad de Santiago de Estero, Provincia de Santiago del Estero, Argentina.) Es psicoanalista y escritor. Publicó la plaqueta de poesía, Fotos de mi chonga desnuda dentro de una nave espacial (Larvas Marcianas, 2015). Su libro de cuentos, Viñetas del insomnio no resuelto (Ministerio de Cultura de la Nación, 2015), fue editado para la colección Leer es Futuro. Además, escribió artículos para Nuevo Diario y La Gaceta (Tucumán). Sus cuentos y poemas fueron publicados en las revistas literarias Los Inquilinos, Maten al Mensajero y Tardes Amarillas;  en los fanzines Larvas Marcianas, El Megáfono y Quince minutos con vos (Almadegoma Ediciones)  y en el blog Toukouman Literatura. Dos de sus cuentos integran el Picados-Antología Lata Peinada (Editorial Bellas Alas, 2015). Actualmente forma parte del espacio Editorial Larvas Marcianas.


16 febrero 2016

Baldomero Fernández Moreno

febrero 16, 2016


"Todos duermen en el tren, / todos duermen, menos yo...", escribió Fernández Moreno: a falta de trenes en el país (nunca retrocediendo, siempre avanzando nosotros), bueno es el ómnibus, y uno como éste, con wifi y una amable camarera que ya me trajo dos vasos de una especie de whisky. Hasta pude conversar por escrito con la novia lejana y trabajar en la última estrofa del poema que dejé inconcluso en la madrugada de ayer. Si no se me cerraran los ojos, me quedaría toda la noche, todo el viaje despierto, escribiendo, mirando por la ventanilla, repitiéndome cada tanto, como un estribillo mental: "Todos duermen en el tren, / todos duermen menos yo... / Nadie tiene sed de espacio, / sed de luna, sed de Dios."

(Nota de Pablo Anadón en Facebook)



Viaje





Todos duermen en el tren,

todos duermen menos yo.

Por la abierta ventanilla

mirando, mirando voy
el campo negro, que argenta
la luna con su esplendor.

Todos duermen en el tren,

todos duermen menos yo.
Nadie tiene sed de espacio,
sed de luna, sed de Dios.





Otros poemas de Baldomero Fernández Moreno, aquí
    

15 febrero 2016

Maurizio Cucchi

febrero 15, 2016






Solar y oblicua Gela
con sus pesqueras petroquímicas.
Muros gastados, excavados, 
desgranados, para allí hacer cuevas, estructuras,
hierros a cielo abierto y los niños
limpiando mudos peldaños de los carniceros.
Africa y Terranova ardidas
por una lúgubre incuria.


He disipado arte, talento, fantasía,
indiferente a la acción, a la obra, al dominio,
he preferido la quietud horizontal, la espera,
el suave surgir inigualable
de las imágenes en la rêverie
que en espiral baja hacia el fondo
o ese sopor que flota
sobre un mar encrespado apenas,
que ondula sobre erizos, anaranjadas estrellas,
cardúmenes lentísimos, chatarra
de antiguas guerras y navíos.
He disipado mucho, pero aún estoy aquí,
enamorado e indolente.





Maurizio Cucchi (1945, Milán, Italia)
Traducción: Esteban Nicotra
Fuente: www.pagina12.com.ar

Imagen: www.veraluciadeoliveira.it

13 febrero 2016

Theodore Roethke

febrero 13, 2016

Dolor





He conocido la inexorable tristeza de los lápices,
impecables en sus cajas, el dolor de la libreta y del pisapapeles, 
Toda la aflicción de los sobres acolchados y de la goma,
la desolación en inmaculados lugares públicos,
la solitaria sala de espera, el lavabo, el conmutador, 
El inalterable pathos de la palangana y la jarra,
el ritual del multígrafo, el sujetapapeles, la coma,
los interminables duplicados de vidas y objetos.
Y he visto el polvo de los muros de las instituciones,
más fino que la harina, vivo, más peligroso que la sílice,
tamizado, casi invisible, a través de largas tardes de tedio,
cubriendo de una fina película uñas y cejas delicadas,
glaseando el pálido cabello, las grises y corrientes caras duplicadas






Otros poemas de Theodore Roethke, aquí

Imagen: www.clivejames.com












11 febrero 2016

Irene Gruss

febrero 11, 2016

Entre la pena y la nada





Habría que nacer riendo a carcajadas
como hilo de fe, como costumbre.
Pero amor y dolor es lo que expulsa.

Curioso, la gana del llanto primero
"que grite, que llore, que respire de una vez",
y el alivio, así. Curioso, la palmada en la nalga.

Y luego chupar, prenderse, y el hambre: la necesidad.

Saciado o no, a dormir
se ha dicho.

La mañana y la noche,
asombro por lo que hace la luz con uno.

Y el despertar y el moverse;
crecer, dormir.

El cielo es otro mundo. La calle
es otro mundo. El otro
es otro.

La risa llega después. Como
alegría o canto.

La burla llega después, y
es puro rictus, pura alegoría.

Hay dicha entre la pena y la nada,
entre el sonido y la furia, la duda, el estertor.

Gracia y piedad. Sí,
como reir a carcajadas.







De: "Entre la pena y la nada", Ediciones del Dock, 2015
Otros poemas de Irene Gruss, aquí

Enlaces:
Casta diva
Revista Atmósfera Nª 5
Poéticas en diáspora


10 febrero 2016

Taller (de poesía)

febrero 10, 2016

06 febrero 2016

12 poetas

febrero 06, 2016

12 poetas irrumpen en Buenos Aires 


Entre el 7 y el 9 de febrero, El Tercer Lugar espacio cultural organiza la primera edición del encuentro internacional "12 poetas irrumpen en Buenos Aires". A partir de la experiencia “The enemies project” coordinada por Steven Fowler, poetas locales y extranjeros entran en contacto durante una semana con el objetivo de realizar producciones originales en colaboración. El Tercer Lugar tiene especial interés en sostener vínculos con culturas de países emergentes, haciendo hincapié en las literaturas excéntricas —en el sentido más lineal de la palabra: fuera del centro, de lo instaurado—, y convertirse en un canal de diálogo permanente entre culturas. El encuentro internacional “12 poetas irrumpen en Buenos Aires” tiende un puente entre poetas de diferentes lugares del mundo, al tiempo que expande las fronteras de la poesía hacia otras disciplinas como la música, la pintura, la fotografía. Los encuentros públicos se realizarán en El tercer lugar (Defensa 677, San Telmo).  

Apoyan: Infobae | Writer's Centre Norwich |  Radio Mitre | Eudeba | Vuelta a la Página | Cardón | Catena Zapata | Patris | Bajalibros.com | Bi-di | Leamos.com 

Programa de actividades públicas 

Domingo 7 de febrero, 19 hs — El tercer lugar (Defensa 677 subsuelo) 
Los libros de la buena memoria 
Un recorrido por los poetas más significativos de cada país: a quiénes hay que leer, cuáles son sus intereses, cómo se relacionan con la poesía argentina. 
Participan: Julián López, Leonce LupetteVanina Colagiovanni, Anahí Mallol. Modera: Patricio Zunini 
Domingo 7 de febrero, 20 hs— El tercer lugar (Defensa 677 subsuelo) 
La que nos ocupa es la conciencia 
Lectura de poesía. 
Participan: Mercedes Araujo, Jonás Gómez, Anahí Mallol, Julián López, Léonce Lupette. Presenta: Omara Barra 
Cuando el arte ataque 
Cóctel de bienvenida, presentación del encuentro. 
Lunes 8 de febrero, 18.30 hs — El tercer lugar (Defensa 677 subsuelo) 
Azafata del tren fantasma 
La traducción de la poesía como un objetivo imposible pero realizable. 
Participantes: Silvia Camerotto, Pablo Ingberg, Inés Garland. Modera Amanda Zamuner 
Lunes 8 de febrero, 20 hs — El tercer lugar (Defensa 677 subsuelo) 
Nunca me oíste en tiempo 
Lectura de poesía. 
Participantes: Fernanda Nicolini, Patrick Coyle, Steven Fowler, Clara Muschietti, Osvaldo Aguirre, Camilo Sánchez. Presenta Flavia Pittella 
Martes 9 de febrero, 17.00 hs — El tercer lugar (Defensa 677 subsuelo) 
Un mañana 
Los curadores del proyecto “12 poetas irrumpen en Buenos Aires” hablan de los resultados alcanzados, objetivos y planteos a futuro. 
Participan: Flavia Pittella, Steven Fowler . Entrevista Gabriela Massuh 
Martes 9 de febrero, 18.00 hs — El tercer lugar (Defensa 677 subsuelo) 

No habrá destino incierto — El tercer lugar (Defensa 677 subsuelo) 
Muestra de las producciones realizadas para el proyecto “12 poetas irrumpen en Buenos Aires” 
Participan: Anahí Mayol, Julián López, Camilo Sánchez, Germán Frers, Sofía Bianco, Fernanda Piamonti, Patrick Coyle, Steven FowlerLéonce Lupette