17 septiembre 2016

José Watanabe


El pan



Perdonen que lo diga sin pudor,
pero mi madre y yo vivíamos en un pueblo
                                         de hambrunas.

Las carencias
nos llevaban a todos a una especie de inocencia,
                                     a un vivir
en el centro puro de nosotros mismos.
Así es cuando ya no queda nada, salvo
la postura orgullosa de mi madre
                                    que dormía como saciada.

Cada cierto tiempo pasaban profetas
que repetían monsergas en nombre de un dios
                                   prometedor, pero cruel.
Ninguno trajo lluvia sobre los campos yermos
                   ni hizo el milagro de una simple lechuga.

Una tarde se asomó a nuestra puerta
un extranjero de mirada llameante, otro agorero,
pero no supimos quién ardía en él, si su dios
                                         o su demonio.
Dijo llamarse Elías y tenía tanta hambre como nostros.
              Se quedó mirando a mi madre
que en la artesa mezclaba un puñado de harina Santa Rosa
              con una cucharada de manteca sin nombre
Estoy haciendo un pan para mi hijo y yo. Lo comeremos
y después, con la dignidad de los pobres satisfechos,
nos moriremos de hambre, dijo mi madre
                                          en Reyes 17:12





Otros poemas de José Watanabe, aquí
De: "La piedra alada", Bajo La Luna, 2009

Imagen: www.emaze.com

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