Alejandro Pidello




Heurística de aquellas jóvenes mujeres sobre las voces sombrías



Ja, muerte,
dónde está el aire aspirado de los placodermos,
en el medio de sus emociones rudimentarias,
tanto como el vello de tu piel enrojecida,
o el aire en la gloria de las palabras habladas
en las tantas camas de las turbulencias
bajo las sábanas relatadas de Lublin o de Vercelli,
o el aire de los acentos checos
y los vientos rusos
cuando tu infinito se arqueaba
y las aguas más importantes eran líquidos en los cuerpos
anotados en calendarios sin marcas y en hojas agotadoras de trenes
bajo el fuego anodino de las ciudades.
Dónde están las bajadas de Saint-Charles cuando me esperabas
como una figurita de Giacometti
en el encuentro final de Marseille – mercredi soir
amour –
o las ostras de los diálogos en el Aber-Wrac´h
sobre los sonidos minerales de miles de moluscos que acababan de morir.
Dónde guarda, la puta muerte, tanto.





Alejandro Pidello (Rosario, Provincia de Santa Fe, Argentina, 1947)
De: Festival  Internacional de Poesía en Rosario

Imagen: www.fipr.com.ar

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Notas

//Un poco de narrativa a los poemas. Nilton Santiago me desintoxica.

//Los hijos de Bob Dylan, de Gordon McNeer, Valparaíso Ediciones
EASY RIDER

(fragmento)
Nadie sabe quién te hizo la foto
en la Paynes Prairie aquel día.
Podría haber sido Janabanana, Susan o Ron.
Desde este recóndito lugar pareces seguro,
como si tuvieras el control, y algo nostálgico.

La película salió en el 69, junto con todo lo demás.
Por aquel entonces, todos los políticos habían muerto.
JFK, Bobby y Martin ya no estaban,
víctimas los tres de un pistolero solitario.
La ofensiva del Tet seguía con nosotros,
como un mal viaje de ácido.
Nuestro gobierno asesinaba a sus niños: sé el primero
del barrio en tener a tu hijo de vuelta a casa en una caja.

Jime, Janice y Jimi aún estaban vivos.
A John le quedaban once años de vida.
Las palabras de Dylan, ¿qué se siente, ahhh,
qué se siente al estar solo,
sin camino a casa alguno, como un total desconocido,
como una bala perdida?,
prendían nuestros corazones. Estábamos listos
para cualquier cosa, excepto
para lo que nos esperaba.




ALICIA SILVA REY/ Una presentación solemne: Estábamos, unos 6 años atrás, en la Biblioteca Nacional de Argentina, un poeta notable, un sociólogo refinado y yo, presentando un libro de poemas de grande y querida poeta argentina. Comienza a leer su ponencia el poeta y mi celular, en el silencio de la sala, suena. El poeta hace gesto de repugnancia ante la interrupción inconcebible. Me río, pido "disculpas, disculpas" en tanto manoteo el celular en mi cartera y logro apagarlo. El poeta de marras recomienza su extraordinariamente bien modulada lectura. Yo no advertí la repudiable magnitud de lo "hecho" por mí en el marco de tal presentación. La distracción es mi casa y ahí soy y supervivo. Luego, notabilísimo narrador presente entre el público dictaminó que fue una presentación "solemne". Entonces me lo creí. Hoy, cuando la poeta amiga me llama para decirme que acaba de reencontrar mi lectura de ese libro y que le gusta más que entonces porque "está tan bien escrita", comprendo que la inteligencia sumada a la gracia sí pueden resultar divertidas. Y la distracción, bueno, es la sal de la vida.