febrero 27, 2016

, ,   |  1 comentario  |  

A los amables visitantes de estas páginas...





Notizia






Solo qualche parola,


solo una notizia sul rovescio del conto

sbagliato dal padrone.

Forse è tardi, può darsi che la ruota

giri troppo in fretta perché resti qualcosa:

occhi squartati, teste di cavallo,

bei tempi di Guernica.

Qui i frantumi diventano poltiglia.

E anch’io che ti scrivo

da questo luogo non trasfigurato

non ho frasi da dirti, non ho

voce per questa fede che mi resta,

per i fiaschi simmetrici, le sedie

di paglia ortogonali,

non ho più vista o certezza, è come

se di colpo mi fosse scivolata

la penna dalla mano

e scrivessi col gomito o col naso.









Risanamento






Di tutto questo


non c’è più niente (o forse qualcosa

s’indovina, c’è ancora qualche strada

acciottolata a mezzo, un’osteria).

Qui diceva mio padre, conveniva

venirci  col coltello… Eh sì, Il Naviglio

è a due passi, la nebbia era più forte

prima che lo coprissero… Ma quello

che hanno fatto , distruggere le case,

distruggere quartieri, qui e altrove,

a cosa serve? Il male non era

lì dentro nelle scale, nei cortili,

nei ballatoi, lì semmai c’era umido

da prendersi un malanno. Se mio padre

fosse vivo chiederei anche a lui: ti sembra

che serva? è il modo? A me sembra che il male

non è mai nelle cose, gli direi.












Giovanni Raboni (1932, Milano / 2004, Fontanellato, Italia)

Fuente: https://poetarumsilva.com/2010/10/11/giovanni-raboni-una-dichiarazione-damore/








febrero 22, 2016

, ,   |    |  

Marcelo Díaz: Cowboys





Por la noche revisas
necrológicas
de repente te preguntás
cómo será cuando aparezca yo
como en esas películas de cowboys
en las que un cuerpo 
termina desnudo en una bañera sucia,
pensás en un western
vos y yo representados
por un cardo 
rodando al infinito
¿alguien tendrá deseos
de pensar en vos
y en mí, no en otra vida,
sino en esta?
nos iremos degradando, 
es lo que ocurre
con las ramas de los árboles 
durante el mediodía
juntas, secándose; 
podría contarte más
si el corazón no fuera
el auricular negro 
que arrojaste al extremo silencio
con la esperanza
de que algún eco
te devuelva la fuerza
para reparar el vacío.



Otros poemas de Marcelo Díaz, aquí

febrero 19, 2016

, ,   |    |  

Claudio Rojo Cesca, poemas inéditos





El zumbido de la mujer mosquito











Vuela en dirección al rostro

y pica el párpado cerrado,



zumba, mientras chupa,

el gel blanco que escurre

desde el fondo. 



La mujer mosquito sobrevuela 

mi pecho

burlándose de la ciencia 

de la espiral y su brasa,



eso que sirve para embrutecer 

y alejar

a hordas de picadores

se vuelve inútil en ella

mientras se recrea

en el humo venenoso

como una atleta.



Intuyo, como cada noche, que estaremos 

juntos hasta que aparezca el sol

y fulmine su encatamiento 

de sorber a oscuras

la viscosa memoria de los ojos. 



Me vuelve a zumbar, gigante y perfecta,

en su disfraz humano.

Ningún mosquito imita mejor

un par de piernas de mujer,

los pechos ínfimos y blancos

que se deslizan hacia la mordida,



el murmullo empalagoso

en la hora veloz del sudario.



Sólamente la delatan

unas alas de celofán alambrado

y la sangre reseca alrededor

de los labios.



Mujer mosquito

zumba y duerme y agosta

su cuerpo amedrentado

por el rayo de sol. 

Me vacía y se quema

y nada conserva en su retorno

a la forma original.

Nada mío,

nada de ella,

nada en mis cuencas abiertas

donde reverbera

el dolor del último beso.  





(inédito)





Elegante flameo de banderas blancas











Mi palabra contra

la tuya.

Leche contra leche, dada en el beso,

en el celaje que precede

al refusilo nocturno. 

Cama: la fiesta de los rivales.

Por este reposo de nubes, un cansancio

de la existencia de mi nombre

y todo lo que mi nombre lleva 

con él. No te conozco 

tanto, pero te combato,

pérfido enemigo, y lo haré

hasta que por fin te conquiste

con mi amor de pieles suaves, 

de apretarme con vos en la silla 

y despertar a los vecinos.

Mi palabra candombe en tu baile

de caretas, rival abierto y desnudo

con el pecho donado al forraje 

de la luna. 

Habitante fugaz, mate en mano, bombilla

entre labiecitos rojos, mordidos,

puestos a secar

luego de desabrigarlos para 

la nieve. 

Todo se volverá humo, adversario bello, incluso

la tormenta de tu orgasmo.

Y no habrá recuerdo de la tregua

excepto, quizás, en la memoria

de mis cortinas. 





(inédito)





Suficiente hidrógeno para matar una ciudad











Creo que he sido bueno todos los días

excepto los martes.



Los martes me gana

la sensación de venir de otro nido. 



Una nube con forma de pájaro 

me caza de las muñecas

y me alza por el aire

más allá del espanto 

de volverme líquido.



Recuerdo, mientras vuelo,

haber tenido huesos,

y haber sufrido

ataques de pánico cuando veía pasar a esa piba

por la peatonal Tucumán, 

con una mochila cargada de libros. 

Y entonces, convertido en piedra sudorosa,

me reía del amor que la piba tiene por los animales.

Un amor inútil, incapaz

de rozarse con lo humano. 





Yo deseaba, en esos momentos, 

que fuera martes

para soltarme de la nube

y caer

al ruido

y al asfalto

como una bomba 

de hidrógeno. 





(de la plaqueta de poesía: “Fotos de mi chonga desnuda dentro de una nave espacial”, Editorial Larvas Marcianas, 2015)








Claudio Rojo Cesca (1984, Ciudad de Santiago de Estero, Provincia de Santiago del Estero, Argentina.) Es psicoanalista y escritor. Publicó la plaqueta de poesía, Fotos de mi chonga desnuda dentro de una nave espacial (Larvas Marcianas, 2015). Su libro de cuentos, Viñetas del insomnio no resuelto (Ministerio de Cultura de la Nación, 2015), fue editado para la colección Leer es Futuro. Además, escribió artículos para Nuevo Diario y La Gaceta (Tucumán). Sus cuentos y poemas fueron publicados en las revistas literarias Los Inquilinos, Maten al Mensajero y Tardes Amarillas;  en los fanzines Larvas Marcianas, El Megáfono y Quince minutos con vos (Almadegoma Ediciones)  y en el blog Toukouman Literatura. Dos de sus cuentos integran el Picados-Antología Lata Peinada (Editorial Bellas Alas, 2015). Actualmente forma parte del espacio Editorial Larvas Marcianas.







febrero 16, 2016

,   |    |  

Baldomero Fernández Moreno







"Todos duermen en el tren, / todos duermen, menos yo...", escribió Fernández Moreno: a falta de trenes en el país (nunca retrocediendo, siempre avanzando nosotros), bueno es el ómnibus, y uno como éste, con wifi y una amable camarera que ya me trajo dos vasos de una especie de whisky. Hasta pude conversar por escrito con la novia lejana y trabajar en la última estrofa del poema que dejé inconcluso en la madrugada de ayer. Si no se me cerraran los ojos, me quedaría toda la noche, todo el viaje despierto, escribiendo, mirando por la ventanilla, repitiéndome cada tanto, como un estribillo mental: "Todos duermen en el tren, / todos duermen menos yo... / Nadie tiene sed de espacio, / sed de luna, sed de Dios."





(Nota de Pablo Anadón en Facebook)










Viaje











Todos duermen en el tren,


todos duermen menos yo.



Por la abierta ventanilla


mirando, mirando voy

el campo negro, que argenta

la luna con su esplendor.



Todos duermen en el tren,


todos duermen menos yo.

Nadie tiene sed de espacio,

sed de luna, sed de Dios.















Otros poemas de Baldomero Fernández Moreno, aquí





    


febrero 15, 2016

,   |    |  

Maurizio Cucchi






Solar y oblicua Gela

con sus pesqueras petroquímicas.

Muros gastados, excavados, 

desgranados, para allí hacer cuevas, estructuras,

hierros a cielo abierto y los niños

limpiando mudos peldaños de los carniceros.

Africa y Terranova ardidas

por una lúgubre incuria.



He disipado arte, talento, fantasía,

indiferente a la acción, a la obra, al dominio,

he preferido la quietud horizontal, la espera,

el suave surgir inigualable

de las imágenes en la rêverie

que en espiral baja hacia el fondo

o ese sopor que flota

sobre un mar encrespado apenas,

que ondula sobre erizos, anaranjadas estrellas,

cardúmenes lentísimos, chatarra

de antiguas guerras y navíos.

He disipado mucho, pero aún estoy aquí,

enamorado e indolente.






Maurizio Cucchi (1945, Milán, Italia)

Traducción: Esteban Nicotra

Fuente: www.pagina12.com.ar



Imagen: www.veraluciadeoliveira.it


febrero 13, 2016

,   |    |  

Theodore Roethke



Dolor











He conocido la inexorable tristeza de los lápices,

impecables en sus cajas, el dolor de la libreta y del pisapapeles, 

Toda la aflicción de los sobres acolchados y de la goma,

la desolación en inmaculados lugares públicos,

la solitaria sala de espera, el lavabo, el conmutador, 

El inalterable pathos de la palangana y la jarra,

el ritual del multígrafo, el sujetapapeles, la coma,

los interminables duplicados de vidas y objetos.

Y he visto el polvo de los muros de las instituciones,

más fino que la harina, vivo, más peligroso que la sílice,

tamizado, casi invisible, a través de largas tardes de tedio,

cubriendo de una fina película uñas y cejas delicadas,

glaseando el pálido cabello, las grises y corrientes caras duplicadas















Otros poemas de Theodore Roethke, aquí



Imagen: www.clivejames.com
























febrero 11, 2016

,   |    |  

Irene Gruss

Entre la pena y la nada



Habría que nacer riendo a carcajadas

como hilo de fe, como costumbre.
Pero amor y dolor es lo que expulsa.

Curioso, la gana del llanto primero
"que grite, que llore, que respire de una vez",
y el alivio, así. Curioso, la palmada en la nalga.

Y luego chupar, prenderse, y el hambre: la necesidad.

Saciado o no, a dormir
se ha dicho.

La mañana y la noche,
asombro por lo que hace la luz con uno.

Y el despertar y el moverse;
crecer, dormir.

El cielo es otro mundo. La calle
es otro mundo. El otro
es otro.

La risa llega después. Como
alegría o canto.

La burla llega después, y
es puro rictus, pura alegoría.

Hay dicha entre la pena y la nada,
entre el sonido y la furia, la duda, el estertor.

Gracia y piedad. Sí,
como reir a carcajadas.




De: "Entre la pena y la nada", Ediciones del Dock, 2015
Otros poemas de Irene Gruss, aquí
Enlaces:
Casta diva
Revista Atmósfera Nª 5
Poéticas en diáspora

febrero 10, 2016

febrero 06, 2016

  |    |  

12 poetas








12 poetas irrumpen en Buenos Aires 














Entre el 7 y el 9 de febrero, El Tercer Lugar espacio cultural organiza la primera edición del encuentro internacional "12 poetas irrumpen en Buenos Aires". A partir de la experiencia “The enemies project” coordinada por Steven Fowler, poetas locales y extranjeros entran en contacto durante una semana con el objetivo de realizar producciones originales en colaboración. El Tercer Lugar tiene especial interés en sostener vínculos con culturas de países emergentes, haciendo hincapié en las literaturas excéntricas —en el sentido más lineal de la palabra: fuera del centro, de lo instaurado—, y convertirse en un canal de diálogo permanente entre culturas. El encuentro internacional “12 poetas irrumpen en Buenos Aires” tiende un puente entre poetas de diferentes lugares del mundo, al tiempo que expande las fronteras de la poesía hacia otras disciplinas como la música, la pintura, la fotografía. Los encuentros públicos se realizarán en El tercer lugar (Defensa 677, San Telmo).  















Apoyan: Infobae | Writer's Centre Norwich |  Radio Mitre | Eudeba | Vuelta a la Página | Cardón | Catena Zapata | Patris | Bajalibros.com | Bi-di | Leamos.com 















Programa de actividades públicas 















Domingo 7 de febrero, 19 hs — El tercer lugar (Defensa 677 subsuelo) 




Los libros de la buena memoria 




Un recorrido por los poetas más significativos de cada país: a quiénes hay que leer, cuáles son sus intereses, cómo se relacionan con la poesía argentina. 




Participan: Julián López, Leonce LupetteVanina Colagiovanni, Anahí Mallol. Modera: Patricio Zunini 




Domingo 7 de febrero, 20 hs— El tercer lugar (Defensa 677 subsuelo) 




La que nos ocupa es la conciencia 




Lectura de poesía. 




Participan: Mercedes Araujo, Jonás Gómez, Anahí Mallol, Julián López, Léonce Lupette. Presenta: Omara Barra 




Cuando el arte ataque 




Cóctel de bienvenida, presentación del encuentro. 




Lunes 8 de febrero, 18.30 hs — El tercer lugar (Defensa 677 subsuelo) 




Azafata del tren fantasma 




La traducción de la poesía como un objetivo imposible pero realizable. 




Participantes: Silvia Camerotto, Pablo Ingberg, Inés Garland. Modera Amanda Zamuner 




Lunes 8 de febrero, 20 hs — El tercer lugar (Defensa 677 subsuelo) 




Nunca me oíste en tiempo 




Lectura de poesía. 




Participantes: Fernanda Nicolini, Patrick Coyle, Steven Fowler, Clara Muschietti, Osvaldo Aguirre, Camilo Sánchez. Presenta Flavia Pittella 




Martes 9 de febrero, 17.00 hs — El tercer lugar (Defensa 677 subsuelo) 




Un mañana 




Los curadores del proyecto “12 poetas irrumpen en Buenos Aires” hablan de los resultados alcanzados, objetivos y planteos a futuro. 




Participan: Flavia Pittella, Steven Fowler . Entrevista Gabriela Massuh 




Martes 9 de febrero, 18.00 hs — El tercer lugar (Defensa 677 subsuelo) 















No habrá destino incierto — El tercer lugar (Defensa 677 subsuelo) 




Muestra de las producciones realizadas para el proyecto “12 poetas irrumpen en Buenos Aires” 




Participan: Anahí Mayol, Julián López, Camilo Sánchez, Germán Frers, Sofía Bianco, Fernanda Piamonti, Patrick Coyle, Steven FowlerLéonce Lupette