María Malusardi




 Y como no tiene por dónde
transitar su tren
de humo y precipicio
el dolor duerme
por ahora
sobre una cama de dos plazas
(la mía
la de todos)
en un departamento de un ambiente
con balcón que es como el párpado
de los dinosaurios

el ojo del mundo
a borbotones




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Si cortara las hojas de un libro
no sería yo
Si no rompiera
un vaso
cada tanto
no sería quien se lastima
Sin no encontraras 
un río
cada mañana
en el cuello de tus camisas
no sería yo quien las guarda
Si no volcara vino
sobre el mantel blanquísimo cuando te sirvo
no sería yo
quien se derrama





María Malusardi (1966, Buenos Aires, Argentina)
De: El accidente Mosaico de familia", Colección Mascaró, 2001
Enlaces: http://www.tuertorey.com.ar/php/autores.php?idAutor=32

Imagen: Círculo de poesía

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